Y, de repente, me sobreviene una sensación totalmente inesperada. Un irrevocable sentimiento que me da una seguridad que no imaginaba sentir aún. Es tan sólo menos de un segundo, pero es una sensación que me proporciona tal felicidad que podría salir corriendo, bajar las escaleras, salir a la calle y seguir corriendo el resto de mi vida. De golpe me siento fuerte, segura. Siento que ya no hay nada que hacer, que ya no hay marcha atrás, que ya no puedo controlarlo. Pero no siento miedo, sólo siento la seguridad que me proporciona el hecho de quererte; de saber que te quiero con cada fibra de mi ser, con cada célula de los tejidos de mi cuerpo, con cada trocito de mi alma. De golpe te siento dentro aunque no lo estés. Siento como si en mis manos, en la yema de mi dedo índice, estuviese concentrado el poder de controlar el mundo entero; apagarlo si se me antojase. Turn it off. Siento muy fuerte la necesidad de besarte. De sentir el tacto de tu boca junto a la mía.

Felicidad, ¡qué bonito nombre tienes! Felicidad es que escribas que me quieres en la arena. Felicidad es que me beses con el sonido de las olas de fondo. Felicidad es que me abraces hasta dejarme sin respiración. Felicidad es mirarte a los ojos y saber lo que piensas. Felicidad es rozarte la cara y sentir un cosquilleo en las yemas de mis dedos. Felicidad es oir tu voz y temblar. Felicidad es tenerte cada día. Felicidad es sentir tu olor en mi cuerpo. Felicidad es no fingir sonrisas. Ni una. Felicidad es no querer dejar nunca de besarte. Felicidad es quererte más que a mí. Felicidad es no echar de menos el pasado. Felicidad es sentirme bien conmigo misma. Felicidad es verte sonreír (por encima de todo). Felicidad es quererlo todo de ti. Felicidad es repetir tantas veces Felicidad. Felicidad eres tú. Felicidad es esto:

Tengo el corazón a punto de estallar

Hacía tanto tiempo que no experimentaba casi ningún sentimiento real que ahora, cada vez que siento, me sobrecoge una especie de sensación paralítica que me impide respirar. Cuando con el tiempo y con el dolor, el corazón se vuelve catatónico y la piel, insensible, te acabas acostumbrando a ser un alma en pena, que sigue el camino que le marcan por inercia, que sólo existe, que no vive, que no saborea cada minuto de las horas de sus días porque no le importan los momentos. Simplemente existía. No quería morir, pero tampoco vivir. Sólo que las horas pasasen mientras yo me limitaba a esperar (sin saber qué o a quién). Y las horas pasaban, pero me pasaban factura; me pasaba la vida por encima y de largo, hasta tal punto que me sentí perdida. Sentí que tendría que subir una cuesta infinita, yo sola, sin poder parar a descansar. Y decidí que no quería; preferí sentarme a leer, a ver pasar la vida, a perder el tiempo.

Ésta es para ti. Por besarme bajo la lluvia.




Al fin y al cabo, se trata de ganar o perder, no de cómo has jugado. Si a lo largo del camino te llevas a alguien por delante es lo de menos. Sujeto, predicado. Yo. Gano. Gano porque cuando me besas no queda lugar para el miedo. Gano porque tu olor es un antídoto contra el dolor. Gano porque acaricio tu piel y es como si fuese eterna. Gano porque importamos sólo tú y yo. Gano porque sin ti ya no soy. Gano porque me enseñas a querer(te). Gano años de vida. Gano porque eres el mejor regalo que me ha podido ofrecer la vida, pese a lo injusta que llega a ser. Gano porque no me importa nada mojarme bajo la lluvia. Gano porque no quiero besar otros labios que los tuyos. Nunca. Jamás. Gano porque tienes los ojos más dulces que jamás haya visto. Gano porque gritaría al mundo que te quiero. Gano porque lo escribiría en cada pared. Gano porque te tengo. Ganas porque me tienes. Ganas porque te tengo ganas.


- ¿Me haces un favor? ¿Puedes cerrar los ojos durante cinco segundos e imaginar que te beso?

Rayuela cap. 68. JCortázar

Apenas él le amalaba el noema, a ella se le agolpaba el clémiso y caían en hidromurias, en salvajes ambonios, en sustalos exasperantes. Cada vez que él procuraba relamar las incopelusas, se enredaba en un grimado quejumbroso y tenía que envulsionarse de cara al nóvalo, sintiendo cómo poco a poco las arnillas se espejunaban, se iban apeltronando, reduplimiendo, hasta quedar tendido como el trimalciato de ergomanina al que se le han dejado caer unas fílulas de cariaconcia. Y sin embargo era apenas el principio, porque en un momento dado ella se tordulaba los hurgalios, consintiendo en que él aproximara suavemente su orfelunios. Apenas se entreplumaban, algo como un ulucordio los encrestoriaba, los extrayuxtaba y paramovía, de pronto era el clinón, las esterfurosa convulcante de las mátricas, la jadehollante embocapluvia del orgumio, los esproemios del merpasmo en una sobrehumítica agopausa. ¡Evohé! ¡Evohé! Volposados en la cresta del murelio, se sentía balparamar, perlinos y márulos. Temblaba el troc, se vencían las marioplumas, y todo se resolviraba en un profundo pínice, en niolamas de argutendidas gasas, en carinias casi crueles que los ordopenaban hasta el límite de las gunfias.